Я НЕ ВЕРЮ

Хоть верьте, хоть не верьте,
Но факты говорят:
В России правят черти
Уж много лет подряд.

Они пришли из ада,
Открыли филиал,
И шлют за гадом гада
На трон и пьедестал.

(2007 г.)

Я НЕ ВЕРЮ

Я не верю, что станут ягнятами волки
И клыки свои хищные вырвут клещами,
И людьми настоящими будут подонки,
Что считать нас привыкли своими вещами.

Я не верю, что те, кто твердить продолжают,
Что они - наша честь, наши совесть и разум,
Вдруг признают, что то из себя представляют,
Что и черти в аду не видали ни разу.

Я не верю, что те, чьей чудовищной властью
Реки крови текут по хребтам Гиндукуша,
Вдруг всерьёз устремятся к свободе и счастью
Тех, кем правят, чьи мысли и души чьи душат.

Я не верю в их речи и в их обещанья,
На насильи и лжи их престол воздвигался,
Их звериным делам не найти оправданья,
Пусть хоть полк адвокатов искать бы пытался.

Я не верю, что станут ягнятами волки.
И уж в то мне неверья никак не исправить,
Что чего-то большого от их "перестройки"
Можно ждать и дождаться. И точки расставить.

(1987 г.)

РОССИЯ БОЛЬНА ГОСУДАРСТВОМ

Мы тонем. Виной - не чума, не война
И даже не русское пьянство.
Россия безмерно, безумно больна.
Россия больна государством.

Казалось порою, что хоть на чуть-чуть
Поменьшело этой заразы,
Но снова вернулась к нам вся эта жуть,
Врачи говорят: метастазы.

Убийцы, бандиты и прочая шваль
Державой себя называют
И грабят, и "мочат", и светлую даль
Попутно нам все обещают...

(1999 г.)

ОСОБЫЙ ПУТЬ РОССИИ

Идёт корова,
Кнутом гонима.
За нею - Вова,
А рядом - Дима.

Куда пошли вы? -
Чуть не спросил я...
Вдруг голос Димы:
"Вперёд, Россия!".

И Вовы вопли:
"Шагай пошире!!
Не жуйте сопли!!
Мочить - в сортире!!!"

(октябрь 2009)

ПО ПУТИНСКИМ МЕСТАМ

… От Рязани до "Норд-Оста",
Через Грозный до Беслана...
До позора и погоста -
Путь России без "майдана",

До позора и сортира,
До моченья-обрезанья,
До кровавого кумира -
Мимо площади Восстанья.

(2006 г.)

 1933-й ГОД

Солнышко светит. Грачи прилетели.
Тают снега на равнинах безбрежных.
Вот и прошли холода и метели,
Вот и минули три месяца снежных.

Белые хаты стоят над оврагом.
Птицы над ними кругами летают.
Будто каким-то охвачены страхом,
Будто чего-то недопонимают...

Может быть, запах грачей удивляет,
Иль тишина не понравилась птицам?..
Бог его знает, чего их пугает,
Что им мешает на землю садиться...

Может быть, сверху они увидали,
Как копошится в навозе старуха,
Или чуть слышные чьи-то рыданья,
Может, достигли их птичьего слуха...

Нынче никто уж могил не копает.
Нынче никто не кричит, причитая...
Полумертвец на крыльцо выползает...
Господу молится полуживая...

Трупы лежат во дворах и в канавах,
Трупы в домах и в грязи придорожной.
Многие - в полузасыпанных ямах,
Полуистлевшие с осени прошлой...

Смрадом, замешанным с мартовским паром,
Хаты полны и проулки кривые.
Двое детей за колхозным амбаром -
То ли уж мёртвые, то ли живые...

А за амбарными теми дверями
Нету ни зёрнышка вот уж полгода...
Был урожай, и довольно немалый,
Да увезли его "слуги народа".

Гнил он на станциях в кучах огромных,
Денно и нощно его охраняли.
А на днепровских равнинах просторных
Тысячи сёл до конца вымирали.

С Буга, с Ингула, с Днепра и с Кубани
Беженцев толпы брели спотыкаясь.
Близких своих зарывая руками,
Женщины выли в снегу, надрываясь...

Те, кто добрались до города всё же,
Или до Киева, иль до Полтавы, -
Полуживые, и мёртвые тоже, -
Все на подводах свозились в канавы...

(1987 г.)

 
*     *     *

Уж пятьдесят минуло лет
С тех пор, как пройдена вершина
Безумия, страданий, бед,
И никому прощенья нет
Из тех, чья адская машина
Залила кровью белый свет.

Лежат средь вечной мерзлоты,
Уложенные штабелями,
Скелеты жертв. Сюда цветы
Никто не клал. С их именами
Никто не ставил здесь кресты.

Лежат не сто и не пятьсот,
Под ярлыком "враги народа".
Здесь миллионы. Здесь народ
Познал, почём теперь свобода...
Познал, что есть под красным сводом
Один лишь красный эшафот.

(1986 г.)
 

ЛЕТОПИСЬ ТЁМНЫХ ВРЕМЁН

Сатана, как обычно, заведует нынешним "балом"
В нашей хмурой стране, что "вождями" терзаема вновь.
Не помогут ни Буш нам, ни Клинтон, ни Доку Умаров,
Новый год приближается - значит, и новая кровь.

Будет снова стрельба, будут взрывы, плодящие сирот,
Нам объявят, что это беснуются, мол, бунтари.
И на "выборах" снова победу отпразднует Ирод,
Даже если, по правде, получит процента два-три.

Военкомы детей в ненасытную пасть Минотавра
На души или тел закланье погонят опять.
Зазвучит, как и прежде, в минуты позора литавра,
Следом тыщи других, что помельче, начнут подпевать.

И пойдут старики, что бандитской ограблены властью,
Меж "мусарней" и мусоркой свой продолжать "променад".
И, быть может, не будет в России предела ненастью,
И, быть может, Россия действительно катится в ад...

Тут, казалось бы, надо мне вспомнить каких-то героев,
Скажем, триста спартанцев, свою отстоявших страну
И восшедших на небо к богам несгибаемым строем.
И призвать бы мне надо вести за свободу войну.

Но едва ли последует кто-то подобным призывам,
Хоть и были б они, вероятно, уместны вполне.
И я всё ж призываю к свободе. Не к бомбам и взрывам,
А к тому, чтоб не дать докатиться до ада стране.

(ноябрь 2007 г.)

РОССИЯНАМ

Кровью давно пропитались
Звуки державного гимна.
Как бы о том ни мечталось,
Это не кончится мирно.

Эти кровавые твари
Вас не оставят, не ждите,
Коль, извиняюсь, по харе
Им хоть чуть-чуть не дадите.

Эта чекистская стая,
Эта гэбистская свора
Власть без предела, без края
Будет держать до упора.

(ноябрь 2008 г.)

РОССИЯ ПОГРЯЗЛА...
(Исполняется на мотив известной песни "Не падайте духом, поручик Голицын")

Россия погрязла в державном болоте,
Народ вымирает под властью "Че-Ка".
Ещё не забыты слова о свободе,
Но нынче свобода от нас далека.

На троне российском - опять кровопийца.
"Сортирный мочитель" и просто шпана...
Пред троном - все те же бандитские лица,
Как будто хранит их там сам Сатана.

Опять на Кавказе кровавая каша,
Подонки там "мочат" детей и старух.
А шлюхи с экранов твердят нам, что наша
Там армия свята, как сам божий дух.

Ещё нам о Боге талдычат "святые",
Что прячут под рясой гэбистский мундир.
Зовут нас к холуйству за горы златые,
Что "братии" платит братан командир.

… Куда ж ты, Россия, летишь, будто в тройке?
В какие ж возница увозит края?..
Похоже, ты едешь к ближайшей помойке.
Почти не надеюсь на лучшее я.

(2001 г.)