Время ускоряет свой полёт

ОБ АВ­ТО­РЕ

       Зорь­кин  Бо­рис  Ива­нович  (ли­тера­тур­ный  псев­до­ним  Ва­лерий  Ру­мян­цев) ро­дил­ся  в  1951  го­ду  в  Орен­бург­ской  об­ласти  в  семье  судьи.  Сред­нюю  шко­лу  окон­чил  с  зо­лотой  ме­далью.  Учил­ся  в  Куй­бы­шев­ском ави­аци­он­ном  ин­сти­туте,  на  юри­дичес­ком  фа­куль­те­те  Се­веро-Осе­тин­ско­го го­суни­вер­си­тета. Окон­чив фи­лоло­гичес­кий  фа­куль­тет  Во­ронеж­ско­го  го­сударс­твен­но­го  пе­даго­гичес­ко­го  ин­сти­тута,  три  го­да  ра­ботал  учи­телем,  за­вучем  в  од­ной  из  школ  Че­чено-Ин­гуш­ской  АССР.  Пос­ле  окон­ча­ния  Выс­ших  кур­сов  КГБ  СССР  на  про­тяже­нии  трид­ца­ти  лет  слу­жил  в  ор­га­нах  гос­бе­зопас­ности.  Из  ор­га­нов  ФСБ  РФ  уво­лил­ся  в  зва­нии  пол­ковни­ка. 

Же­нат,  име­ет  дво­их  де­тей  и  пя­терых  вну­ков.  Про­жива­ет  в  Со­чи.

          Ли­ричес­кие  и  юмо­рис­ти­чес­кие  сти­хи,  бас­ни,  ли­тера­тур­ные  па­родии,  ла­кониз­мы, сказ­ки, статьи;  ре­алис­ти­чес­кие,  са­тири­чес­кие  и фан­тасти­чес­кие рас­ска­зы  Ва­лерия  Ру­мян­це­ва  пе­чата­лись  в  180  из­да­ни­ях  РФ  и  за  ру­бежом,  в  том чис­ле  в  62  ли­тера­тур­ных  жур­на­лах  и  аль­ма­нахах. Выш­ли  в  свет  так­же две­над­цать  книг  Ва­лерия  Ру­мян­це­ва. 

От­ку­да  воз­ни­ка­ют  в  нас  сти­хи?
Из  чувств  по­гиб­ших  не­ког­да  по­этов,
Бе­зумс­тва­ми  не­види­мых  сти­хий
Без­жа­лос­тно  го­ня­емых  по  све­ту.
И  ожи­ва­ют  ста­рые  меч­ты,
Вдруг  по­падая  в  родс­твен­ную  ду­шу;
И  шум  еже­минут­ной  су­еты
Звон  строк  воз­никших  мо­мен­таль­но  глу­шит.
И  вре­мя  ус­ко­ря­ет  свой  по­лёт,
И  мысль  вдруг  раз­ры­ва­ет­ся  проз­рень­ем.
И  умер­ший  по­эт  опять  жи­вёт
В  на­писан­ных  не  им  сти­хот­во­рень­ях.

               * * *

Что  нуж­но  нам?
Не  так  уж  мно­го.
Пе­ро,  шам­пан­ско­го  бо­кал,
Вдаль  ухо­дящая  до­рога,
Плеск  мо­ря  у  приб­режных  скал.
Оча­рова­ние  рас­све­та.
Улыб­ка  на  род­ном  ли­це,
Сти­хи  лю­бимо­го  по­эта.
Ша­ги  уда­чи  на  крыль­це.
Гло­ток  во­ды  в  пус­ты­не  зной­ной.
Судь­бы  уда­ры  по  моз­гам.
А  жиз­ни  сон­ной  и  спо­кой­ной  -
Вот  уж  че­го  не  нуж­но  нам.
                                      

                * * *

Как  хо­рошо,  что  нет  пу­ти  на­зад,
И  вре­мя  -  не  ска­ляр,  а  жёс­ткий  век­тор.
Ку­да  бы  ни  нес­лись  мы:  в  рай  иль  в  ад,
Не  в  си­лах  из­ме­нить  наш  путь  кор­ректор.
Как  хо­рошо,  что  па­мять  не  хра­нит
О  прош­лых  жиз­нях  за­писей  по­дол­гу,
Ведь  знай,  чем  жизнь  нас  зав­тра  ода­рит,
Мы  жи­ли  бы  на  све­те  лишь  по  дол­гу.
А  так  есть  в  жиз­ни  эле­мент  иг­ры,
И  мы  ки­да­ем­ся  в  неё,  не  зная  пра­вил.
И  ве­село  жи­вём  -  до  той  по­ры,
По­ка  вдруг  в  этом  смысл  ис­кать  не  ста­нем.
И  хо­рошо  ещё,  коль  не  най­дём
И  бу­дем  по  при­выч­ке  плыть  всё  даль­ше.
Но  вдруг  оты­щем?  И  пой­мём,  что  в  нём
Нет  ни­чего  под  тол­стым  сло­ем  фаль­ши.

             * * *

От­сутс­твие  чувс­тва  злос­ти  -
Это  бо­лезнь  ума.
Мыс­ли  та­кие  брось­те.
Злость  нам  судь­бой  да­на.
Злость  нам  да­на,  чтоб,  зу­бы
Стис­нув,  ид­ти  впе­рёд.
Ес­ли  же  злость  даст  ду­ба,
Что  впе­реди  нас  ждёт?
В  ми­ре  про­жить  без­злоб­но  -
Это  не  жить,  а  тлеть.
Зло­ба  кну­ту  по­доб­на,
Чтоб  отог­нать  им  смерть.
Бой­тесь  лю­дей  без­злоб­ных,
В  ми­ре  от  них  всё  зло.
Жить  на­до  не­удоб­но
И  всем  вра­гам  наз­ло.
                                 
                   * * *

Хва­ла  Соз­да­телю,  что  соз­дал  бе­лый  свет
Та­ким  мно­гос­то­рон­ним  и  бес­край­ним.
В  нём  нет  то­го,  че­го  на  све­те  нет,
И  всё,  что  есть,  глу­бокой  скры­то  тай­ной.
 
Гор­ды  сво­ей  сво­бод­ной  во­лей  лю­ди.
А  их  Гос­подь  лишь  в  ка­чес­тве  ору­дий
Для  це­ли  не­из­вес­тной  про­из­вёл.
И  то,  что  че­ловек  се­бя  по­вёл
Сов­сем  не  так,  как  по­велел  Гос­подь,
Лишь  вер­сия  удоб­ная,  ведь  плоть
При­казы  ду­ха  толь­ко  ис­полня­ет.
За  что  же  Бог  из  рая  про­гоня­ет
То­го,  кто  лишь  его  ис­полнил  во­лю,
И  не бы­ло  ль  всё  это  шут­кой  злою?
Го­да  идут.  Как  преж­де  род  люд­ской
Нез­ри­мой  во­лей  ме­чет­ся  по  кру­гу.
И  лю­ди,  что­бы  отыс­кать  по­кой,
Его  ли­ша­ют  ярос­тно  друг  дру­га.
 
Хва­ла  Соз­да­телю,  что  соз­дал  бе­лый  свет,
Где  каж­дая  пы­лин­ка  не  слу­чай­на,
Где  ра­дость  -  лишь  ис­точник  но­вых  бед,
Где,  что  ни  шаг,  то  воз­ни­ка­ет  тай­на.
И  бли­зок,  иль  да­лёк  Ар­ма­гед­дон,
Не  так  уж  важ­но  для  лю­дей,  по­жалуй.
Лишь  эпи­зод  в  це­пи  со­бытий  он,
Лишь  эпи­зод,  ка­ких  ещё  не­мало.   
 

Воз­но­сят­ся  мо­лит­вы  к  не­бесам.
Зем­ля  ле­тит,  как  шар  биль­яр­дный  в  лу­зу,
И  ве­ра  че­лове­ка  в  чу­деса
По­рою  гнёт  его  тя­жёлым  гру­зом.
 
                      * * *

Про­щай,  пос­ледняя  пе­чаль.
Поч­ти­тель­но  про­шу  про­щенья.
По­вис­ли  пу­ты  прег­ре­шенья
По  преж­де  под­ня­тым  пле­чам.
 
Прор­вав  пок­ро­вы  пус­то­ты,
Пле­тусь  пу­тём  по­луза­бытым.
Про­носят­ся  прос­транс­тва  пли­ты.
При­выч­ки  пут­ни­ка  прос­ты.
 
Пусть  па­мять  пти­цей  про­летит,
Пос­тупки  прош­лые  предъ­явит.
По­куда  прош­лым  Прав­да  пра­вит,
Пус­тая  пох­валь­ба  пре­тит.
 

                   * * *

В  пол­ночный  час  не  жди  свя­того  вдох­но­венья,
Нет  в  сум­ра­ке  ноч­ном  ог­ня  ду­ши.
Не  от­кро­венья,  а  все­го  лишь  заб­лужденья
При­ходят  че­редою  к  нам  в  но­чи.
Пол­ночный  час  -  час  дь­яволь­ской  ин­три­ги.
Бог  соз­дал  свет,  не  унич­то­жив  ть­му.
Ть­ма  про­ника­ет  и  в  сло­ва,  и  в  кни­ги,
И  труд­но  ра­зоб­рать­ся  в  ней  уму.
В  пол­ночный  час  бы­ва­ет  оза­ренье,
И,  ка­жет­ся,  что  ты  все­го  дос­тиг.
Но  в  это  дол­гождан­ное  мгно­венье
Ли­ку­ет  дь­явол,  вы­сунув  язык.
                    
 
             О  друж­бе

Дру­жес­кий  со­юз  не  бух­галте­рия,
Чем-то  тай­ным  свя­заны  друзья.
Пти­цы  с  оди­нако­выми  перь­ями
В  стаю  со­бира­ют­ся  не  зря.
Всё  в  при­роде,  вро­де,  во­ля  слу­чая,
Но  во  всём  есть  сок­ро­вен­ный  смысл.
В  друж­бе  поз­на­ют­ся  чувс­тва  луч­шие,
Что  об­ла­гора­жива­ет  мысль.
Че­ловек  -  час­ти­ца  бес­ко­неч­ности,
Друг  час­ти­цу  де­ла­ет  круп­ней.
И  хоть  не  да­но  пос­тичь  нам  веч­ности,
Мо­жем  фи­лософс­тво­вать  о  ней.
Друг  -  вто­рое  "я"  в  ином  об­ли­чии,
В  спо­рах  по­бедить  его  нель­зя.
И  по­куда  бу­дет  Жизнь  в  на­личии,
На  зем­ле  пре­будут  и  друзья.
 
 
                     * * *

Кру­жит­ся  ум.  Я  чувс­твую:  по­ра
За­нять­ся  фи­лософ­ски­ми  сти­хами.
При­ходит  дол­гождан­ная  по­ра,
Ког­да  Все­лен­ная  рас­кро­ет­ся  пред  на­ми.
И  ясен  бы­тия  сок­ры­тый  смысл,
И  мысль  уно­сит­ся  к  не­ведо­мым  вы­сотам,
Что­бы  пос­тичь  за­коно­мер­ность  числ
И  глу­бину  все­лен­ско­го  бо­лота.
В  сме­шении  кос­ми­чес­ких  за­тей
Не­сёт­ся  че­лове­чес­кое  пле­мя
Сквозь  ряд  не прек­ра­ща­емых  смер­тей
И  че­реду  бес­числен­ных  рож­де­ний.
Жизнь  каж­дая  как  нер­вный  им­пульс  в  Мозг,
Что  в  тай­ни­ках  сво­их  весь  мир  вме­ща­ет.
И  се­мафо­рят  ми­ри­ады  звёзд,
Люд­ские  ду­ши  жад­но  пог­ло­щая.
И  поз­на­ёт  Все­лен­ная  се­бя,
Рас­по­ряжа­ясь  судь­ба­ми  уме­ло.
Не  злясь,  не  тор­жес­твуя,  не  лю­бя,
А  прос­то  за­нима­ясь  сво­им  де­лом.
 
                        * * *

Ночь.  Плеск  ре­ки  и  рос­сыпь  звёзд.
Тре­щит  кос­тёр.  Уха  го­това.
И  кто-то  про­из­но­сит  тост,
Чтоб  это  пов­то­рилось  сно­ва.
Но  глу­по  пов­то­ренья  ждать.
На  све­те  всё  не­пов­то­римо,
И  ос­та­ёт­ся  лишь  га­дать,
Что  бу­дет  с  днём,  про­шед­шим  ми­мо.
Миг,  что  рож­да­ет­ся  на  свет,
Мгно­вен­но  в  прош­лое  ухо­дит.
На  све­те  пос­то­янс­тва  нет.
Здесь  всё  ки­пит  и  ко­лоб­ро­дит.
Ло­вить  мгно­вение  спе­ши.
Оно  уже  не  пов­то­рит­ся.
И  ли­кова­ние  ду­ши
Сов­сем  не­дол­го  бу­дет  длить­ся.
Пусть  те­ло  утом­лённо  спит,
Но  мыс­ли  от­ды­ха  не  зна­ют.
И  жиз­ненный  кос­тёр  го­рит,
Не­пов­то­римо  по­лыхая.
Не  пов­то­рит­ся  эта  ночь,
Кос­тёр,  ры­вок  ог­ромной  ры­бы.
Мгно­венья  уле­та­ют  прочь
И  за­дер­жать­ся  не  мог­ли  бы.
Ночь.  Ве­тер  с  Вол­ги.  Свет  Лу­ны.
И  мир  та­инс­твен­ный  уголь­ев.
И  счасть­ем  ко­мары  пол­ны,
Упив­шись  че­ловечь­ей  кровью.

                    * * *

Су­мей  без­дей­ство  пре­воз­мочь  -
Вот  ключ  к  по­беде  над  судь­бою.
И  что  бы  ни  бы­ло  с  то­бою,
Су­мей  без­дей­ство  пре­воз­мочь.
Пи­ши,  ког­да  пи­сать  нев­мочь.
Не  пре­давай­ся  слад­кой  ле­ни,
И  пусть  сги­ба­ет  груз  сом­не­ний,
Су­мей  без­дей­ство  пре­воз­мочь.
И  в  пол­день,  и  в  глу­хую  ночь,
И  в  ра­дос­ти,  и  в  огор­чень­ях
Та­лан­ты  гиб­нут  в  за­точенье.
Су­мей  без­дей­ство  пре­воз­мочь.
Го­ни  ко­вар­ный  от­дых  прочь,
Он  ну­жет  толь­ко  лишь  для  те­ла.
А  чтоб  ду­ша  не  ос­ку­дела,
Су­мей  без­дей­ство  пре­воз­мочь.

                     * * *

Сой­ти  с  ума  в  глу­хую  пол­ночь
И  по  не­ведо­мой  тро­пе
Брес­ти  до  са­мого  рас­све­та
В  не­мой  без­ра­дос­тной  тол­пе.
 
От­бро­сить  прочь  на­деж­ды  се­ти
И  Зав­тра  раз­гля­деть  в  упор,
Чтоб  всё  при­нять  без  сод­ро­ганья
И  не  всту­пать  с  ре­аль­ным  в  спор.
 
Уви­деть  Прав­ду  в  пен­ной  бра­ге,
Спо­кой­но  при­нимать  ху­лу.
Как  это  прос­то  на  бу­маге.
Как  это  труд­но  на­яву.                        
                                           
                * * *

Ухо­дят  близ­кие,  и  боль
Рвёт  сер­дце  бес­по­щад­ны­ми  ког­тя­ми.
И  каж­дый  взгляд,  жест,  пус­тя­чок  лю­бой
Вдруг  явс­твен­но  всплы­ва­ет  пе­ред  на­ми.
 
Ах,  ес­ли  бы  про­шед­шее  вер­нуть,
Вот  тут  сво­ей  гор­ды­ней  пос­ту­пить­ся,
А  в  этой  ссо­ре  пер­во­му  шаг­нуть
Навс­тре­чу  с  пред­ло­жень­ем  по­мирить­ся.
 
Вот  здесь  мы  рав­но­душь­ем  на­нес­ли
Сво­им  род­ным  не­види­мую  ра­ну,
Здесь  близ­ких  от  оби­ды  не  спас­ли,
Опу­тав  ду­шу  сла­дос­тным  об­ма­ном.
 
Не­мым  уко­ром  в  па­мяти  вста­ют
Ког­да-то  важ­ны­ми  ка­зав­ши­еся  спо­ры,
И  по  но­чам  за­быть­ся  не  да­ют,
Как  вы­яс­ни­лось,  глу­пые  раз­до­ры.
 
И  осоз­нав  всю  глу­бину  ут­рат,
Мы  с  болью  шеп­чем  до­рогое  имя…
О,  ес­ли  бы  вер­ну­лось  всё  на­зад!
Как  мы  друг  к  дру­гу  бы­ли  бы  тер­пи­мей…
 
                            * * *

Ту­чи  над  прош­лым,  и  ту­чи  над  бу­дущим,
Сол­нечный  луч  лишь  на  миг  про­пус­тившие.
Ту­чи,  вне­зап­но  пред­став­шие  чу­дищем,
В  па­мяти  всё  нев­по­пад  зак­ру­жив­шие.
 
Горь­кие  сны,  пря­мо  в  явь  про­ходя­щие.
Муд­рые  мыс­ли,  ник­чемность  явив­шие.
Прош­лое  как  ярый  враг  нас­то­яще­го.
Лю­ди,  бес­смыс­ленно  жиз­ни  про­жив­шие.
 
В  па­мяти  жиз­ни  иные,  зве­нящие,
Кол­ки­ми  ис­кра­ми  ду­шу  за­лив­шие,
На­пере­бой  в  не­из­вес­тность  ма­нящие,
Чувс­тва  го­рячие,  чувс­тва  зас­тывшие.

Ту­чи  над  прош­лым,  и  ту­чи  над  бу­дущим,
Слё­зы  до­сады  дож­дя­ми  про­лив­шие.
Сим­во­лом,  в  сер­дце  из­вечно  пре­буду­щим,
Кру­жат,  всё  в  ми­ре  в  се­бя  пог­ло­тив­шие.

                              * * * 

Мы  жить  спе­шим,  не  ду­мая  о  том,
Что  всё  на  све­те  бы­ло  не  од­нажды.
И  ни­чему  не  учим­ся  в  бы­лом,
Пь­янея  от  си­юми­нут­ной  жаж­ды.
 
Ошиб­ки  прош­лые  свер­шая  вновь  и  вновь,
О  веч­ных  цен­ностях  твер­дим  не­уто­мимо.
А  цен­ности:  Честь,  Ис­ти­на,  Лю­бовь
Всё  это  вре­мя  проп­лы­ва­ют  ми­мо.
 
Мы  ме­чем­ся  по  жиз­ни  как  кро­ты,
Обиль­но  умы­ва­ем­ся  сле­зами.
И  Прош­лое  гля­дит  из  тем­но­ты
Пе­чаль­ны­ми  и  муд­ры­ми  гла­зами.

                * * * 

Что­бы  по­нять  всю  сущ­ность  бы­тия,
Поз­нать  не­мало  нуж­но  в  этом  ми­ре:
Влю­бить­ся,  ра­зуве­рить­ся  в  ку­мире,
Уз­нать  до  й­оты,  что  та­кое  "я",
Что  оз­на­ча­ет  Ро­дина  моя,
Что  есть  пре­датель­ство,  жа­ра  и  хо­лод,
Смерть  близ­ко­го,  бо­лезнь,  вой­на  и  го­лод,
Из­ме­на,  твор­чес­тво,  ис­кусс­тво,  страх,
По­лити­ка,  сво­их  ил­лю­зий  крах
И  ощу­щенье,  что  дав­но  не  мо­лод.

                * * *

Это  тяж­кое  чувс­тво  по­терь,
Это  горь­кое  чувс­тво  тре­воги
Не­от­ступ­но  со  мною  те­перь,
Пе­репу­тались  жиз­ни  до­роги.
На  раз­вилке  уже  не  най­ти
Ука­затель  с  кон­крет­ною  целью,
И  не  хо­чет­ся  даль­ше  ид­ти,
Спо­тыка­ясь  о  кам­ни  без­верья.
Ощу­щенье  сплош­ной  пус­то­ты
Ду­шу  да­вит  же­лез­ным  кап­ка­ном.
Где-то  сза­ди  ос­та­лись  меч­ты,
Впе­реди  всё  пок­ры­то  ту­маном.
 
                     * * * 

По­эт  лишь  тот,  кто  лю­бит  жизнь.
А  кто  не  лю­бит  -  тот  про­за­ик,
И  жиз­ненные  ви­ражи
Он  не­ук­лю­же  вы­ража­ет.
По­эт  от  жиз­ненных  за­тей
Тот­час  при­ходит  в  вос­хи­щенье
И  свет  не­сёт,  как  Про­метей,
И  да­рит  лю­дям  прос­ве­щенье.
Но  лю­ди  на  да­ры  плю­ют
И  грязь  швы­ря­ют  в  Про­метея.
И  из­ме­нить  что-ли­бо  тут
Весь­ма  на­ив­ная  за­тея.                                              
 
                        * * * 

Да­ты.  Ли­ца.  Идеи.  Сло­ва.
Всё  не­сёт­ся  без­думно  по  кру­гу.
Всё  не  но­во,  и  всё  трын-тра­ва.
Для  че­го  нам  ду­рачить  друг  дру­га?
 
Ведь  дав­но  уже  ясен  итог
Этой  жиз­ни  бес­смыс­ленно  бур­ной  -
Нас  уно­сит  нез­ри­мый  по­ток
Пря­миком  во  все­лен­ские  ур­ны.
 
То,  что  мы  это  в  си­лах  по­нять,
Вряд  ли  мо­жет  слу­жить  уте­шень­ем.
Мо­жем  всё  мы  вок­руг  из­ме­нять.
Но  своё  не  из­ме­ним  дви­женье.
 
Слов­но  пе­на  стре­митель­ных  вод
Мы  -  по­боч­ный  про­дукт  про­из­водс­тва,
Хоть  боль­ное  соз­нанье  зо­вёт
Нас  дос­тичь  ми­рово­го  гос­подс­тва.
 
                       * * *

Про­щай,  мой  друг,  я  чувс­твую:  по­ра
Мне  ухо­дить  за  но­вым  наз­на­чень­ем.
Уже  в  гла­за  не  смот­рят  док­то­ра,
Вы­писы­вая  ор­дер  на  ле­ченье.
 
Уже  да­лёких  пла­нов  сто­ронюсь,
И  мысль  о  том,  что  сде­лано  так  ма­ло,
Всё  ча­ще  по  ут­рам  рож­да­ет  грусть,
Хо­лод­ную,  слов­но  кли­нок  кин­жа­ла.
 
Но  толь­ко  грусть.  Оби­ды  в  сер­дце  нет.
Всё  к  луч­ше­му  тво­рит­ся  во  Все­лен­ной.
И  жиз­ни  нес­конча­емый  сю­жет
Уно­сит  нас  сквозь  вре­мен­ные  сте­ны.
 
Что  впе­реди  -  поз­нать  не  суж­де­но.
Мы  мо­жем  стро­ить  лишь  пред­по­ложенья.
И  жизнь  хра­нит,  как  ста­рое  ви­но,
За­гадоч­ный  мир  тай­но­го  бро­женья.
 
И  всё  же,  от­прав­ля­ясь  в  но­вый  путь
И  ос­тавляя  то,  что  сер­дцу  ми­ло,
То,  что  уже,  на­вер­но,  не  вер­нуть,
Про­тивит­ся  ду­ша  со  страш­ной  си­лой.
 
И  под­чи­нясь  инер­ции  ду­ши,
Ухо­дим  мы  в  пе­чаль­ные  ви­денья,
Вер­нуть  хо­тя  бы  в  па­мяти  спе­шим
Ког­да-то  пе­режи­тые  мгно­венья.
 
Итог  сей  жиз­ни:  гор­сточ­ка  ми­нут.
А  про­чее  -  без­дарные  по­тери.
Как  лю­ди  лег­ко­мыс­ленно  жи­вут,
По­ка  не  по­дой­дут  к  пос­ледней  две­ри.

                            * * *

Шам­пан­ско­го  струя,  иг­рая  и  пе­нясь.
В  хрус­таль­ные  бо­калы  звуч­но  по­лилась.
Мы  пь­ём  за  тех,  кто  мир  чу­дес­ных  грёз
В  наш  мир  из­ра­нен­ный,  слов­но  баль­зам,  при­нёс.
И  за  глот­ком  проз­рачно­го  ви­на
Ху­дож­ни­ков  вос­сла­вим  име­на,
Чей  ге­ний  нас  ве­дёт  упор­но  ввысь
И  бу­дит  за­сыпа­ющую  мысль,
Чьи  судь­бы  -  че­лове­чес­тва  кар­кас,
Чьи  за­мыс­лы  ве­ками  зре­ют  в  нас.
Мы  пь­ём  за  тех,  кто  про­мель­кнул  звез­дой
И  сжёг  се­бя,  чтоб  жи­ли  мы  с  то­бой.
Шам­пан­ское  -  кровь  сол­нца  и  зем­ли,
В  нём  свет  и  неж­ность  всё  пе­реп­ле­ли,
В  нём  сли­ты  му­ки  твор­чес­тва  и  ада,
В  нём  яд  же­ланий  и  поз­нанья  ра­дость.
Мы  пь­ём  его,  ни  кап­ли  не  про­лив,
За  тех,  кто  сос­тавля­ет  соль  зем­ли.

                    * * *

Я  бе­ру  дро­жащею ру­кою
Уг­ло­ватый  ма­лень­кий  пред­мет,
И  как  толь­ко  я  его  от­крою,
Слов­но  прыг­ну  че­рез  тол­щу  лет.
 
Ды­шит  зно­ем  не­бо  Па­лес­ти­ны.
У  Пи­лата  на  ду­ше  мо­роз.
И,  взва­лив  тя­жёлый  крест  на  спи­ну,
К  мес­ту  каз­ни  та­щит­ся  Хрис­тос.
 
Не  по­нять  пу­тей  гос­подних  лю­дям.
Не  пос­тичь  та­инс­твен­ных  за­тей.
По­чему  всег­да  путь  к  све­ту  тру­ден
И  ужас­но  до­лог  для  лю­дей?
 
Ше­лес­тят  стра­ницы  Веч­ной  Кни­ги.
Меж­ду  стро­чек  я  ищу  от­вет:
Как  пор­вать  не­вежес­тва  ве­риги?
Но  на  сей  воп­рос  от­ве­та  нет.
 
                    * * * 

Сло­варь  тол­ко­вый,  друг  мой  вер­ный,
Ты  -  кла­дезь  дум  и  тон­ких  чувств.
Я  у  те­бя  всю  жизнь  учусь,
Как  в  шко­ле  уче­ник  при­мер­ный.
 
В  те­бе  по­эзия  ки­пит
И  про­за  муд­рой  мыслью  ды­шит.
И  тот,  кто  это­го  не  слы­шит,
Он  -  не  про­за­ик,  не  пи­ит.
 
А  сколь­ко  тем  для  юмо­рис­тов
Ты  бес­ко­рыс­тно  по­дарил,
Ты  в  их  соз­на­нии  па­рил
Пох­ле­ще  дю­жины  ар­тистов.
 
В  те­бе,  как  в  ге­ни­аль­ной  дра­ме,
От­ра­жены  и  жизнь,  и  смерть;
Не­мало  мож­но  рас­смот­реть
В  тво­ём  сло­вес­ном  оке­ане.
 
И  то,  что  ка­жет­ся  кус­ка­ми,
Свя­зать  для  Му­зы  нет  тру­да
В  мо­раль  про  рыб­ку  из  пру­да
Иль  стро­ки  о  Прек­расной  Да­ме.
 
Ког­да  мне  скуч­но  или  грус­тно,
То  в  ру­ки  я  бе­ру  сло­варь.
Он  лишь  на  пер­вый  взгляд  бук­варь,
В  нём  жизнь  рас­сы­пана  ис­кусно.

                  * * * 

Как  вид­но,  в  этом  ми­ре  смыс­ла  нет,
И  на­ша  жизнь  -  без­думный  бег  на  мес­те,
А  раз­го­воры  о  приз­ванье,  чес­ти  -
Лишь  бред.
Смысл  жиз­ни  в  де­тях  -  это  лишь  от­сроч­ка.
Пе­ревес­ти  за­боты  на  дру­гих.
Проб­лем  не  раз­ре­шив,  от­бро­сить  их,
Пе­рело­жив  на  сы­на  или  доч­ку.
Ис­крит­ся  псев­до­мыс­ля­щая  пле­сень,
Под  рас­ка­лен­ным  сол­нцем  пу­зырясь,
И  ес­ли  есть  на  све­те  Све­та  Князь,
То  род  люд­ской  ему  не  ин­те­ресен.
И  бли­зок  иль  да­лёк  Ар­ма­гед­дон,
Князь  Све­та  к  это­му  нис­коль­ко  не  при­час­тен.
Люд­ской  род  сам  рас­тит  свои  нес­частья.
И  в  этом  пре­ус­пел  из­рядно  он.
 
               Стан­сы

Смот­рю  ли  я  хо­лод­ным  взгля­дом
На  жизнь,  ки­пящую  вок­руг,
Ищу  ли  в  кни­гах  я  от­ра­ду  -
Всё  это  лишь  по­роч­ный  круг.
Всё  это  бы­ло.  Не  со  мною,
Или  со  мною  -  всё  рав­но.
Гря­дущее  пок­ры­то  мглою,
Как  и  про­шед­шее  дав­но.
Ру­ка  судь­бы,  лю­дей  ме­шая,
Пась­янс  за­гадоч­ный  тво­рит,
В  умах  на­деж­ды  вос­кре­шая
И  но­вый  им  да­вая  вид.
Чис­ло  хо­дов  не  бес­ко­неч­но,
И  пов­то­ря­ет­ся  всё  вновь:
И  жаж­да  сла­вы, и  бес­печность,
И  гнев,  и  слё­зы,  и  лю­бовь.

             * * *

Здравс­твуй,  Джер­ри,  я  сно­ва  с  то­бой,
Слов­но  не  бы­ло  этой  раз­лу­ки.
Сно­ва  пе­ну  швы­ря­ет  при­бой,
Сно­ва  ты  те­ребишь  мои  ру­ки.
 
Сно­ва  мы  на  мор­ском  бе­регу
Как  и  в  те  без­за­бот­ные  го­ды.
Я  опять  за  то­бою  бе­гу
И  пы­та­юсь  вта­щить  те­бя  в  во­ду.
 
И  как  преж­де,  те­бя  не  пой­мать.
Я  со  сме­хом  ле­чу  на  ко­лени…
Джер­ри,  ты  обо­жа­ешь  иг­рать,
Как  и  в  ста­рое  доб­рое  вре­мя.
 
Вид­но,  вре­мя  прош­ло  сто­роной,
Не  сму­тив  твою чис­тую  ду­шу.
И  сов­сем  по-дру­гому  со  мной…
Впро­чем,  брось,  не  вос­три  свои  уши.
 
Я  не  вы­пущу  жа­лоб  по­ток,
Чтоб  не  пор­тить  те­бе  нас­тро­енье.
Луч­ше  сде­лаю  джи­на  гло­ток,
А  те­бе  дам  су­хое  пе­ченье.
 
Всё  прош­ло,  и  что  тол­ку  пе­нять
На  шаль­ные  судь­бы  по­воро­ты.
Джер­ри,  Джер­ри,  те­бе  не  по­нять
Че­лове­чес­кой  веч­ной  за­боты.
 
Ты  жи­вёшь  лишь  се­год­няшним  днём,
Ты  не  стро­ишь  да­лёкие  пла­ны.
У  лю­дей  же  мозг  по­лон  ог­нём,
И  го­рят  в  нём  меч­ты  и  об­ма­ны.
 
Джер­ри,  мозг  твой  не  столь­ко  го­ряч,
Но  за­то  бла­горо­ден  и  чес­тен.
У  те­бя  нет  ги­гант­ских  за­дач,
Но  нет  под­лости,  за­вис­ти,  лес­ти.
 
Джер­ри,  Джер­ри,  мой  пре­дан­ный  пёс!
И  без  слов  ты  прек­расно  всё  по­нял…
И  тот­час  же  прох­ладный  свой  нос
Уте­ша­юще  ткнул  мне  в  ла­дони.