ИГРАЕТ ЖИЗНЬ

КАЙМА

Как новую назвать мне книгу?
Всё подсказала жизнь сама,
Мне ждать не довелось и мига -
Пришло название: "Кайма".
В забытое и мной, и богом
Пора мне взгляды устремить
Вглубь, в бездну, за самим чертогом,
И - выдернуть, и - окаймить!
Пусть солнечным прозрачным летом
И снежной пасмурной зимой
И осенью хранится это -
Всё, обведённое каймой.

*   *   *

На горизонте корабли,
У ног - клубки морских лиан,
Гранитный волнорез вдали,
Шумит негромко океан,
Ракушки, крабьи черепа,
Внезапно проскользнувший бриг,
В траве чуть видная тропа -
В бессмертный воплотились миг...

*   *   *

Ливень барабанит по земле,
По камням намокших мостовых.
На веранде, на складном столе
Бахрома из капель дождевых.
Шум дождя притих и вдруг умолк -
Коротки осенние дожди...
Взять никак не удаётся в толк,
Что весна и лето - позади...

*   *   *

Особая речь - стихотворная -
Загадочная, непокорная,
Высокая, низкая, страстная,
Провидческая, напрасная...
Звучит - то лаская, то мучая,
То слёзы рождая горючие...

*   *   *

Играла юная волна
Вдали от суши,
Училась истово она
Смотреть и слушать.
Видала солнце в вышине,
Полёты птицы,
И даже, думается мне,
Могла молиться.
Был гребешок наряден, бел,
С оттенком млечным,
Ей ветер непрерывно пел
О бесконечном,
Резвилась, радости полна,
Лелея негу...
Но вот приблизилась волна
Под утро к брегу...
Небесный купол был высок,
И синь и светел,
И - поглотил её песок,
И не заметил.

*   *   *

В глухую ночь,
Где час - что год,
Заветный замысел растёт,
Настоен как душистый чай.
Он прорастает сквозь печаль,
Растёт поспешно в темноте
До воплощенья на листе,
Подрос - касается руки,
Вдруг превращается в стихи,
Несёт в себе благую весть...
Вдруг вянет, не успев расцвесть...

*   *   *

Спешат пройти пустые годы,
Бледнеют, не ложатся в стих...
Тасует память эпизоды,
Вдруг разворачивает их...
Они приходят, душу раня,
Надолго застревают в ней.
Становятся воспоминанья
Ясней, отчётливей, видней...
Бывает,(правда, очень редко),
Случайно вспыхнет среди них
Удача, радость-непоседка,
И озаряет мир на миг.

*   *   *

Поспешно жизнь проходит наша -
То тайная, то на виду...
В лоток размолотого фарша
Я щедро белый хлеб кладу.
То стужа зимняя, то лето
Сменяются в моём окне.
Лепить тефтели да котлеты
Привычно и приятно мне.
Мелькают быстрые недели,
Бульон в пиалы я солью.
Я в жизнь как в пышные тефтели
Подсыплю перец, присолю...

*   *   *

Читаю на ночь Мандельштама,
Страницы нервно тереблю.
Листаю снова их упрямо,
До четырёх часов не сплю.
Не всё, конечно, понимаю,
Совсем не всё доступно мне,
Летит мелодия немая
Над словом в гулкой тишине...
Ласкает слух шарманщик старый.
Грущу. Бессонницу терплю.
Читаю длинный комментарий.
Дивлюсь и радуюсь. Не сплю.

*   *   *

Ровесница, одетая неброско,
С лохматым белым псом на поводке -
Задумчиво сжимает папироску
В усталой и морщинистой руке.
Печальный сон под утро - точно в руку,
В нём предсказанье, явственный намёк.
А гладкий жёлудь падает со стуком
И вертится старательно у ног.

*   *   *

Дождь барабанит без конца,
Начавшись спозаранку...
Лист клёна, охряный с лица,
Сиреневый с изнанки,
К асфальту мокрому приник,
Распластанный бессильно...
Свои подсчитываю дни,
Под плеск дождя умильный.
Шаги мои то коротки,
То, вправду, семимильны...
Спешат последние деньки -
Распластаны, бессильны...

*   *   *

Люблю негромкий по весне
Шум талой радостной воды...
А осенью по сердцу мне
На ветках спелые плоды.
Укрыла яблоки листва -
Не сосчитать, не перечесть.
Пытаюсь я облечь в слова
Нежданную благую весть.
В них - жизни подлинный родник,
В них - суть, по правде говоря.
Адаму Ева в некий миг
Дарила яблоко не зря.

*   *   *

Играет жизнь. Рядится в пух и прах,
Меняет украшения и позы.
Скажите мне - ну, что прекрасней прозы?
Но я пишу приветствие в стихах.
Пусть радость к вам приходит каждый день,
Отмеренная максимальной дозой,
Да будет солнце, да светлеет тень!
(Мне всё равно - с поэзией иль с прозой).

*   *   *

Дождь идёт двое суток подряд,
Облака над асфальтом повисли...
Неизменно становятся в ряд
Друг за другом печальные мысли.
Миги радости - наперечёт,
Убегают, стуча каблуками...
А вода по дороге течёт
То косицами, то языками...

*   *   *

Что радует в старости?
- Ранний рассвет,
Правнук, ещё не достигший трёх лет,
Поданный к чаю нарезанный торт,
Быстро под вечер решённый кроссворд...
Что огорчает?
- Изжога с утра.
Зонтик, сломавшийся утром вчера,
Новая сетка морщин на лице,
Долгие мысли о близком конце...

*   *   *

Вся суть поэзии известна -
Она всесильна и жива
Когда поставить смог на место
Свои заветные слова...

*   *   *
Глубокой ночью ветер гонит рябь по лужам...
В ночное время светофор совсем не нужен.
Никто не хвалит светофор, не порицает,
Он бесполезен в поздний час, но знай мерцает.
Никто не смотрит на него - пустынен город,
Никто под ветром не спешит, поднявши ворот,
И птица в небе не парит - лишь ветер дует,
А светофор горит-горит, висит-горюет...

*   *   *

Всякая жизнь хоть чего-то, да стоит...
Буря потёмками облако кроет,
Вихри враждебные злобные веют,
Изредка радость в душе пламенеет.
Радстный полдень я в памяти прячу,
Долго смакую любую удачу,
Горечь я с памяти сразу стираю,
Вдруг загораюсь и тут же сгораю,
Пусть ненадолго - но, всё же, взлетаю,
И ухожу, исчезаю и таю...

*   *   *

Талант не делят по частям,
Ним никого не наделяют,
Не предлагают взять гостям,
Горстями не распределяют.
Он достаётся одному,
Один владеет ним навеки.
За что такой удел ему?
О том не знают даже греки,
А грекам с древности седой
Всё приоткрыто, всё известно.
Талант - он может быть бедой,
Сгубить, замучить - если честно...
Он - груз, он - лишний, вредный, злой,
Рождает горечь и досаду,
Гони его! Гони метлой!
Зарой поглубже без пощады!

*   *   *

                                        Д.Б.

Я читаю печальный роман
На английском чужом языке.
Отступает, редея, туман,
Проясняется суть вдалеке.
Точно те же события в нём,
Что у нас - представляется мне.
Точно так же спешит день за днём,
Точно так же темнеет в окне
Вечерея, пылает закат,
Незаметно восходит луна...
Каждый прав, и любой виноват,
И надежда томит, и вина.

СЧАСТЬЕ

О счастье сказано немало,
Наверно каждый с ним знаком.
Его описывать, пожалуй,
Не стоит нашим языком.
Всё прячется, всё ускользает,
И - не догнать-остановить...
Искрится, празднует, дерзает,
Вперёд забрасывает нить...
Внезапно вспыхнув, гаснет сразу,
О нём не стоит вспоминать.
Ему не удалось ни разу
Вернуться, воротиться вспять...

*   *   *

Знакомая, всем известная
Пища наша телесная.
Тайная и греховная
Пища наша духовная.
Встречаемся и прощаемся,
Бывает и насыщаемся,
Бывает, что неугодные
По миру бродим голодные...