РОДИНА

Меж то­бой и стра­ной ле­дяная рож­да­ет­ся связь…
О. МАН­ДЕЛЬ­ШТАМ

Часть 1. Раз­го­вор с по­этом.

Мы сно­ва ря­дом: ты и я.
Ку­рил­ка. Ночь. Ту­ман.
Да, за ок­ном мои края -
Пол­ночная зи­ма.

Ты не был здесь. По­ляр­ный круг
Не ви­дел, не лю­бил
И не встре­чал по­ляр­ных вь­юг,
А, зна­чит, как не жил.

Прос­ти, быть мо­жет, ре­зок. Да
Пе­чален вы­вод мой,
Но из тво­их кра­ёв всег­да,
Всег­да я шёл до­мой!

От­сю­да пе­шему на Русь,
До сред­ней по­лосы,
Ку­да дав­но уже не рвусь -
Как от­растить усы.
От­сю­да по­ез­дом на Русь,
До сред­ней по­лосы,
Где ты иг­рал в свою иг­ру -
Ох, дол­гие ча­сы.

Всё там не то. И не моё:
Рав­нинная тос­ка.
Хо­тя и здесь она в житьё
Сту­чит из­да­лека.
Нет, не пей­за­жами. Они:
Бо­лота-ку­лики,
А тем, что про­житые дни
Без бо­ли, так ред­ки.

О, эта рус­ская судь­ба,
Рос­сий­ская пе­чаль:
Гуль­ба, хан­дра, за­тем паль­ба.
Вра­ча нам? Иль­ича?

И сколь­ко мож­но: ждать и ждать
Че­го-то впе­реди?
При­дут дру­гие, и опять:
"На­дей­ся, мол, и жди…"

По­эт в Рос­сии - не по­эт,
По­ка он жив и здрав.
До ко­их пор та­кой куп­лет
Ци­нич­но бу­дет прав?
От­вет прос­той: и Бу­нин есть,
И Га­лич, - мно­го их,
И Брод­ский, что не про­дал честь
В су­дили­ще жи­вых…

Ко­лони­аль­ная по­ра
Дав­но уже прош­ла.
А мы еди­ны, как вче­ра,
Та­кие вот де­ла.
Пи­сар­ро был у них - у нас:
Ха­баров и Ер­мак.
У них - дав­но уже вес­на,
У нас - все­лен­ский мрак.

И мно­го мож­но го­ворить
О сущ­ности ве­щей.
Но про­дол­жать для всех ва­рить
По­боль­ше кис­лых щей…
И на­пос­ле­док. Дед Мо­роз:
Он где у нас жи­вёт?
От­вет: "На Се­вере". Всерь­ёз?
У се­вер­ных ши­рот?
"Да, Дед Мо­роз там жил всег­да,
На се­вере стра­ны,
В Ве­ликом Ус­тю­ге, ку­да
Ре­бят уно­сят сны".
А что же даль­ше за зем­ля,
В пол­ночной ти­шине? -
"Мы при­рас­та­ли ей… Края
Те, впро­чем, не по мне…"

 Часть  2. Сло­ва.

Од­нажды мы кля­ли дру­гих,
Но вре­мя "икс" приш­ло:
Друзья те­перь уже вра­ги,
Ко­му же по­вез­ло?
Вра­ги вче­раш­ние - друзья,
Хо­тя на­вер­ня­ка
Им на­ша ны­неш­няя явь,
Как в бок - ро­га бы­ка.
Но на аре­не мо­жет быть
Та­ких бы­ков не два;
Да и че­го там го­ворить
По­нят­ные сло­ва…

Идёт ис­то­рии ви­ток,
Но ход его не прост:
Всё воз­вра­ща­ет­ся в ис­ток,
Под свет да­лёких звёзд.

Пят­надцать лет я за­даю
Один воп­рос се­бе:
Ког­да всплак­нём мы на краю,
По собс­твен­но судь­бе?
Ведь пот­ря­сения - од­но,
Без них мы - ни­куда,
Но жить в Им­пе­рии греш­но,
По­верь­те, гос­по­да.

Мы за­учи­ли мно­го слов
За мно­го, мно­го лет
И нас по жиз­ни унес­ло
В бес­смыс­ленность и бред -
Сто­лица на­ша: шик и блеск,
В ней хо­лят и ху­лят,
От нас бе­рут и нефть, и лес:
По-рус­ски это - ряд.
Ря­дить­ся, зна­чит, об­суждать
Ка­кие-то де­ла,
По смыс­лу, что­бы без вре­да,
Чтоб пра­вед­ность бы­ла.
Кто ж сот­во­рил сей до­говор?
"Вот, пра­во, тем­но­та!
Да он у нас с тех са­мых пор,
Где пра­вил Ка­лита!" -
Всё до се­бя, в свою мош­ну,
По­боль­ше, пов­кусней!
Но не обид­но за стра­ну,
Чья ис­ти­на - в ви­не.

По­ка про­вин­ция боль­на
Пох­мель­ной го­ловой,
Вер­шится мно­гое у нас,
Но ра­ди од­но­го:
По­боль­ше взять и увез­ти
Из даль­них, гиб­лых мест
Все­го то­го, что даст рас­ти
Сто­лице до не­бес,
И бо­гатеть, и жи­ровать,
И нас­лаждать­ся всласть,
И всем ка­чать свои пра­ва:
За­кон! Сто­лица! Власть!..

Что ж, вид­но, поз­дно нам иг­рать
В ста­рин­ную иг­ру
И раз­би­рать­ся: кто не прав
И в ми­ре, и в ми­ру.

Да, мо­нопо­лия-иг­ра,
Ста­ра, ум­на! И что?! -
Вот мет­ро­полия!!!!!...
                                          - По­ра,
Ког­да ты - ноль, ник­то,
Ес­ли жи­вёшь, как ни кру­ти,
"У чёр­та на ро­гах";
И где Ма­кар те­лят пас­ти
Не про­бовал по­ка.

За­то по тун­дре, по тай­ге
Про­ложе­на тру­ба.
А ты всё хо­дишь по ре­ке,
По­томс­твен­ный ры­бак.
Ты ло­вишь ры­бу и жи­вёшь
Лишь этим до сих пор,
А в это вре­мя чья-то ложь
Пос­тро­ила за­бор
Меж­ду то­бою и зем­лёй,
На­век род­ной зем­лёй.
И то, что есть на ней и в ней -
То ста­ло не твоё.

Ещё есть раз­ные сло­ва:
Раз­ведчик, зна­чит, наш;
Шпи­он - чу­жой. И жизнь пра­ва,
Ког­да раз­во­дит нас,
Но толь­ко суть и тут, и там
Од­на, не сог­ре­шу:
Па­роли, яв­ки, а в кус­тах -
Де­сан­тный па­рашют.
И доб­ра­лись мы, на­конец
Ещё до па­ры слов.
Их дол­жен знать лю­бой юнец,
Без раз­ни­цы по­лов.
Они - пре­хит­рые сло­ва,
И смысл их раз­ве­дён,
Но ис­ти­на всег­да пра­ва,
Ка­кой ни есть за­кон.
Сло­ва прос­тые и они
По су­ти, есть од­но:
Зах­ват зе­мель, ре­сур­сов и… -
Всё уза­коне­но!

Ко­лони­затор - он не наш,
Зем­лепро­ходец - свой…

"Ко­лони­аль­ная стра­на":
Ка­кой был рань­ше вой!
"В ней ни­щета, бо­лез­ни…", "Вон!",
"Сво­боду всем и вся!",
"До­лой нах­лебни­ков!", "В О­ОН!",
"Су­дить их, по­росят!..",
"За­мор­до­вали весь на­род!..",
"Сво­боды!..". Ку­мачом
Об­вя­жем мир (а на­перёд:
Снаб­дим всех Иль­ичом)

Не по­лучи­лось об­вя­зать,
А вот снаб­жа­ли всем.
Сво­им от­ка­зыва­ли за
Ре­шение проб­лем.

Ког­да же Лон­дон и Мад­рид,
Па­риж и Ам­стер­дам
Ус­та­ли ра­дос­ти тво­рить
Для раз­ноцвет­ных дам,
(Но всё ж ос­та­вили для них
Мен­таль­ность, вдруг - к ли­цу?)
У нас при­тих­ли: ве­тер лих,
Как за­несёт пыль­цу?

И вот од­нажды это "вдруг"
Слу­чилось на­яву:
Ос­лаб им­пер­ский, злоб­ный дух
При Ель­ци­не. В Мос­кву
Пош­ли с про­вин­ций хо­доки
За прав­дой о стра­не…
Но кто-то по­нял: и по­гиб
Тот за­мысел в ви­не…

А на за­мену - вер­ти­каль.
И всё - на­обо­рот.
Им­пер­ский дух вер­нул ос­кал
На свой чес­тной на­род.
"Еди­но всё!", "Еди­ны все!"…

Но ис­ти­на жи­ва,
И в ней - тот ра­дос­тный по­сев,
На про­чие сло­ва…

2 - 3 де­каб­ря 2007