Отовсюду

О НО­ВОМ АВ­ТО­РЕ "КРУ­ГОЗО­РА". Ве­ра Гул­лер - мос­квич­ка. Окон­чи­ла Мос­ков­ский Ин­же­нер­но-Стро­итель­ный Ин­сти­тут. Жи­вет в Бос­то­не. Ра­бота­ет спе­ци­алис­том в об­ласти ин­форма­ци­он­ных тех­но­логий.

Она умер­ла от бо­лез­ни по­чек, моя ко­шень­ка Се­ня. Ей бы­ло 12 лет.
Уш­ла - и в од­но­часье заб­ра­ла с со­бой весь свой Мир. Мир, в ко­тором дом наш жил все эти го­ды.

Уш­ла... и сво­им ухо­дом как бы по­каза­ла нам, что это она - слов­но хо­роший дрес­си­ров­щик, а не мы - при­учи­ла нас к се­бе, свя­зав нас уза­ми люб­ви к это­му ма­лень­ки­му су­щес­тву; на­учи­ла нас за­ботить­ся о се­бе, по­нимать её же­лания, и де­лать поч­ти всё, что­бы ей бы­ло теп­ло и у­ют­но в до­ме. Как хо­роший ди­рижер, она иг­ра­ла свою му­зыку жиз­ни, да­вая нам нас­лажде­ние эту му­зыку слу­шать.

Её при­сутс­твие до сих пор в на­шем до­ме. Ощу­щение её шёл­ко­вой "шуб­ки" - на мо­их ще­ках. Её поч­ти не­весо­мое тель­це (мень­ше трёх ки­лог­раммов) - всё ещё на мо­их ру­ках. Её по­тяги­вания, ук­ла­дыва­ния, "ко­пилоч­ные" по­зы, её иде­аль­но ров­но и сим­метрич­но про­веден­ные гра­ницы меж­ду чёр­ным и бе­лым цве­том, её гла­за  - в мо­их гла­зах... В мо­ей ду­ше... В мо­ём сер­дце... В на­шей па­мяти....

Уже ник­то не бу­дет ти­хонь­ко си­деть ут­ром на по­роге на­шей спаль­ни тер­пе­ли-и-иво до­жида­ясь ког­да дверь от­кро­ет­ся и нач­нётся день.

Уже ник­то не по­ложит свою мяг­кую по­душеч­ку-лап­ку мне на но­гу, да­вая тем са­мым знать, что приш­ло вре­мя или для де­сер­та, или для рас­счё­сыва­ния, или для мас­са­жа. Ла­па-по­душеч­ка по­ко­ет­ся на но­ге ров­но две ми­нуты. И те­перь, как ма­лень­кое ки­тай­ское пре­дуп­режде­ние, сов­сем чуть-чуть вы­пус­ка­ют­ся ма­люсень­кие ко­готоч­ки и как бы ще­котя на­мека­ют, что го­товит­ся "ар­тилле­рия" по­тяже­лее...

Уже ник­то не пос­мотрит гла­зами, в ко­торых столь­ко Пе­чали и жи­тей­ской Муд­рости. Гла­зами, в ко­торых сос­ре­дото­чены Ми­ры всей Все­лен­ной. Смот­ря в ко­торые я час­то спра­шива­ла "Кто Ты? Ка­кой пла­неты Ты при­шелец? И по­чему Ты зна­ешь то, че­го мне знать не да­но?"

Уже ник­то, в ка­кой бы ком­на­те я не при­села или не при­лег­ла, не по­дой­дёт и не прыг­нет без­звуч­но, как это мо­гут де­лать толь­ко кош­ки, на кро­вать или на ди­ван, и бу­дет дол­го-дол­го ук­ла­дывать­ся, прид­ви­гать­ся как мож­но бли­же, и толь­ко по­няв, что бли­же уже нель­зя, по­ложит свою ма­лень­кую го­лов­ку на свои бе­лень­кие ла­пуш­ки и бу­дет ле­жать сна­чала с от­кры­тыми гла­зами, как бы ду­мая о чем-то сво­ём, а по­том - зас­нув, нас­лажда­ясь по­ко­ем и счасть­ем.

Уже ник­то не бу­дет хо­дить за мной из ком­на­ты в ком­на­ту, всем сво­им ви­дом да­вая по­нять, что это она, а не кто дру­гой, за­нима­ет­ся де­лами и без её кон­тро­ля мо­жет что-то быть сде­лано не так. На­до всё прос­мотреть, ос­мотреть... Да­же ес­ли нес­терпи­мо (пос­ле "труд­но­го" дня) хо­чет­ся пос­пать, то мож­но при­мос­тить­ся там, от­ку­да мож­но всё ви­деть, и с ви­дом зна­тока и блюс­ти­теля по­ряд­ка, наб­лю­дать.

Уже ник­то....

Ле­ген­дарный Ра­дуги Мост... Мост, на ко­тором на­ши ма­лень­кие пи­том­цы, ушед­шие от нас, встре­ча­ют нас ... в Наш День. В си­янии и тор­жес­тве Све­та моя ма­лень­кая  "taxido" cat , в чер­ном тор­жес­твен­ном оде­янии с бе­лым во­рот­ничком, в бе­лых "пер­ча­точ­ках" и та­ких же бе­лых "бо­тиноч­ках" вый­дет навс­тре­чу...  ко мне...   Мои гла­за - в Её гла­зах...