И МОЙ ВАГОН ЛЕТИТ НА КРАСНЫЙ СВЕТ

Этот внеочередной выпуск "СТРОФ" посвящяется памяти недавно ушедшего от нас в Германии Рафаэля Иеремиевича Шика - поэта, журналиста и сценариста.

* * *
Минуло тридцать лет, потом и сорок,
А кажется - вчера с войны пришел.
Был этот путь и короток и долог,
И невесом, и все-таки тяжел.

Шел по нему не прямо и не криво,
Не выбирая выгодных дорог,
На той войне, большой и справедливой,
Наверное, я сделал все, что мог.

И от нее нам никуда не деться.
Мы ею до ногтей опалены.
Кто говорит, что родом мы из детства?
Мы - из войны, мы родом из войны.

* * *
                           Памяти Бориса Чичибабина

Смотрю военный старый фильм и плачу...
Не потому, что так люблю войну,
Да и картина - явно не удача,
Таких подделок видел не одну.
Сентиментален несколько сюжет,
Прямолинеен, нет второго плана.
Но танк есть танк.
                  И пушка - без обмана.
 
И столько точных времени примет,
Что вдруг разбушевалась память-рана.
Резной мундштук почувствовал в зубах,
За голенищем - ножик самодельный...

Ах, сколько в заболоченных полях
Ещё ползти нам под огонь прицельный.
Наш командир имеет опыт. Строг.
Идти, сказал, недолго нам осталось.
Но этот путь короткий - просто малость - 
Для многих был мучительно жесток...

А я дополз до нового столетья
И двадцать первым веком оглушён.
Где взять слова, чтоб смог друзей воспеть я
И молодость, похожую на сон!
О если б знать, что где-то есть Всевышний,
Который их без ритуалов пышных
К святым причислил, отпустив грехи...
Я нем.
      Я слеп.
             Я в новом веке лишний,
Свои долги ещё не оплативший,
И прошлый всё неслышней и неслышней...
А дальше
                     начинаются стихи.
                                                Н. Х.
Чужие рифмы и чужие ритмы
Меня заполонили насовсем.
И мне не выйти из неравной битвы,
И стал совсем я немощен и нем.

И помощи не ждать мне ниоткуда,
И нужных дивных слов в помине нет.
И жажду чуда, но - не будет чуда.
А все иное - суета сует.

* * *

Шиза
в голове. Шиза!
А на щеке - слеза.
Так и бредут в одной
Связке,
в холод и в зной -
Взбалмошная шиза,
Горестная слеза.

* * *
                                                Диме
Мне говорят: ты слишком щедр,
Мол, стариковская причуда.
Но если дар идёт из недр
Души моей?
                     Всё-всё оттуда.
И так недолог встречи час,
Сгорит, как пламя от огарка,
И завтра уж не будет нас.

А пламя снова вспыхнет ярко
И будет угасать с дымком,
Уже ни холодно, ни жарко,
Уже во времени другом.

* * *
Всё ?же круг друзей
И родственников тоже,
И мыслей, и идей,
Которые тревожат.

И память уж не та,
Подвижность и сноровка,
Уходит суета,
И скоро остановка.

Уже стою у врат
То ль ада, то ли рая,
Хочу ли я назад -
И сам того не знаю.

Я был на свете.
Был!
         И это уж не мало.
Откуда взять мне сил,
Чтоб всё начать сначала?

                                     Н. Эйгенсон
Когда наступит мой последний час,
Последний миг - и я покину землю,
Я не взропщу, я все, как есть, приемлю,
Когда наступит мой последний час.
 
И не хваля людей, и не кляня,
Я полечу в иные мирозданья,
И буду счастлив только от сознанья:
Моя строка переживет меня.
 

И вскоре я умер
Мгновение, осталось лишь мгновение -
И мой вагон летит на красный свет.
И нет уж ни злодеев и ни гениев,
Сейчас он опрокинется в кювет.

И невозможно избежать крушения,
И никакой надежды на спасение.
Переселение! -
                     Альтернативы нет!
Смерть, как и жизнь -
сплошное одиночество!
Вы уже здесь?
                 Привет, ваше высочество!
Дружище-смерть,
                                привет,
                                                привет,
                                                                привет!