Виртуозы эмиграции

На две­рях рус­ско­го ма­гази­на - афи­ша. Ар­шинны­ми бук­ва­ми: "ВИР­ТУ­ОЗЫ ЭМИГ­РА­ЦИИ". То же и в мес­тных рус­ских га­зетах. Анонс кон­церта за­лет­ных хох­ма­чей-гас­тро­леров. Тут же фо­тог­ра­фия зна­комой всем сим­па­тич­ной мор­дашки быв­ше­го КВН-ов­ца из Одес­сы, ко­торый здесь, на во­ле, сде­лал­ся ар­тистом. По­жилая со­вет­ская пуб­ли­ка пом­нит его: ли­цом и уша­ми враз­лет по­хож на Че­бураш­ку, а зу­бами на кро­коди­ла Ге­ну. Та­ких гас­тро­леров за се­зон здесь пе­ребу­дет еще мно­жес­тво. И бог с ни­ми - пусть их гас­тро­лиру­ют. Не бы­ло бы спро­су - не ез­ди­ли б.

 Де­ло в дру­гом. Ни ав­то­ры, ни пуб­ли­ка не ви­дят не­лепос­ти в наз­ва­нии "Вир­ту­озы Эмиг­ра­ции". Оно по­нят­но, ар­тистам хо­телось наз­вать се­бя пог­ромче, поз­вучней. Чем-то на­подо­бие ан­сам­бля Спи­вако­ва "Вир­ту­озы Мос­квы". Но в спи­ваков­ском ва­ри­ан­те Мос­ква - это ге­ог­ра­фичес­кое по­нятие, то бишь мес­то, от­ку­да они са­ми, спи­ваков­ские вир­ту­озы, из ка­ких кра­ев. Эмиг­ра­ция же не ге­ог­ра­фичес­кое наз­ва­ние, эмиг­ра­ция - это яв­ле­ние, про­цесс. А на­ши "че­бураш­ки" по­да­ют эмиг­ра­цию как тер­ри­торию. Ре­бятам хо­телось ска­зать, что они вир­ту­озы за­рубежья, точ­нее, рус­ско­го за­рубежья. А на по­вер­ку выш­ло, что-де выс­ту­па­ют не­кие мас­те­ра эмиг­ра­ци­он­ных дел, уме­ющие "сва­лить" да­же из са­мой труд­ной стра­ны, вый­ти из са­мого слож­но­го, за­путан­но­го по­ложе­ния - од­ним сло­вом, вир­ту­озы это­го де­ла. Вро­де ле­ген­дарно­го фо­кус­ни­ка-эс­кей­пис­та Гар­ри Гу­дини, ко­торый, как из­вес­тно, умел из­ба­вить­ся от лю­бых пут и оков. Им зап­росто "сли­нять" что из Рос­сии, что из Мо­зам­би­ка или еще от­ку­да. Без осо­бого тру­да ус­коль­знут они хоть из-под ирак­ской дес­по­тии, хоть из-под се­веро-ко­рей­ско­го ре­жима чуч­хе. Ко­роче, зна­ют как ула­дить вы­ез­дные-въ­ез­дные де­ла. Из лю­бой стра­ны в лю­бую. Вир­ту­озы эмиг­ра­ции! Они го­товы, ес­ли вы ку­пите би­лет на их выс­тупле­ние, по­делить­ся опы­том, дать со­вет, а то и ока­зать дей­ствен­ную по­мощь в эмиг­ра­ци­он­ных де­лах.

Ре­бята хо­тели по­дать се­бя по­пыш­нее. Пред­ста­вить се­бя мас­те­рами куль­ту­ры вы­сокой про­бы, так ска­зать, вир­ту­оза­ми, что ро­дом из по­кину­той ими Рос­сии. Толь­ко вот не­лады у них с род­ным язы­ком, на ко­тором они ста­ра­ют­ся пог­ромче вык­рикнуть о се­бе.

 Здеш­няя рус­ская сло­вес­ность ко­го хо­чешь вы­ведет из тер­пе­ния. Ме­ня, нев­расте­ника - тем бо­лее.

 Се­год­ня, нап­ри­мер, оче­ред­ной пос­ледней кап­лей, взбе­сив­шей ме­ня, ста­ла фра­за из га­зет­ной рек­ла­мы о "шес­ти­лет­нем юби­лее" ка­кого-то там клу­ба или об­щес­тва. Отор­ванность здеш­не­го сло­ва от его смыс­ла идет не толь­ко от не­вежес­тва, но и от же­лания ска­зать кра­сиво, пыш­но, и тем прив­лечь к се­бе боль­ше вни­мания и со­от­ветс­твен­но при­были. Сло­во обес­це­нен­но, по­теря­ло свое зна­чение. "Шес­тая го­дов­щи­на", "шес­ти­летие" зву­чит для них пос­тно­вато. "Юби­лей" зву­чит гром­че. Ни­кому нет де­ла до язы­ка (ес­ли это не за­лив­ной язык под хре­ном, что и для ме­ня, че­го уж там, не­сом­ненная вещь). Глав­ное, пог­ромче вык­рикнуть о се­бе.

 Один из мес­тной куль­тур­ной бра­тии до­гово­рил­ся до то­го, что наз­вал рус­скую клас­си­чес­кую ли­тера­туру и ис­кусс­тво "рус­ско­языч­ны­ми". Так и пи­шет в га­зет­ном объ­яв­ле­нии: "Даю уро­ки по рус­ско­языч­ной клас­си­чес­кой ли­тера­туре и ис­кусс­тву" - и на­зыва­ет Пуш­ки­на, Че­хова, Го­голя, Тол­сто­го. Пос­коль­ку рус­ско­языч­ны­ми здесь име­ну­ют вы­ход­цев из быв­шей СССР, то сей куль­тур­тре­гер и пе­ренёс эту фор­му­лу с боль­ной го­ловы на здо­ровую, не за­мечая хо­тя бы то­го, что сло­во "рус­ско­языч­ный" сов­сем уж не­лепо при­мени­тель­но к по­нятию "ис­кусс­тво". Рус­ско­языч­ное ис­кусс­тво Чай­ков­ско­го? Ле­вита­на? Ста­нис­лав­ско­го? Ба­лан­чи­на? Аб­сурд! При этом чу­вак счи­та­ет се­бя хра­ните­лем рус­ско­го язы­ка и куль­ту­ры в эмиг­ра­ции, пыл­ко выс­ту­па­ет в мес­тных га­зетах в поль­зу рус­ско­го об­ра­зова­ния, да­ет час­тные уро­ки де­тям. При том пыш­нослов­ную рек­ла­му сво­их уро­ков он на­чина­ет, бес­со­вес­тно пе­рев­рав ци­тату из Тур­ге­нева о рус­ском язы­ке, ко­торую знал лю­бой со­вет­ский школь­ник.

 И ни­кого это не тро­га­ет, не ко­робит. Еже­ли и пис­кнет ка­кой-ни­будь чу­дила, все рав­но ему нет от­зву­ка.

 А вот еще один. Этот из пи­сате­лей, ка­ковых в на­шем Бра­толю­бове (я так на­зываю рус­ский рай­он Фи­ладель­фии, ко­торая как из­вес­тно пе­рево­дит­ся с гре­чес­ко­го, как "го­род брат­ской люб­ви") не мень­ше, чем в Пе­редел­ки­не. Не мень­ше, чем в пи­сатель­ских до­мах в Мос­кве, на А­эро­пор­тов­ской ули­це, ка­ковую из-за спе­цифи­чес­ко­го на­ци­ональ­но­го ок­ра­са жи­телей этих до­мов они са­ми проз­ва­ли Рап­по­пор­тов­ской. (Лю­бовь Куз­не­цова, "Брев­нышки"). Пи­сатель он так се­бе, очень сред­ней ру­ки, но боль­но "сурь­ез­ный". Сам он из на­ших, рус­ско­язы­ких. Пи­шет на рус­ском. Но при пуб­ли­каци­ях, нич­то­же сум­ня­шеся, по­да­ет се­бя "из­вес­тным аме­рикан­ским пи­сате­лем". Так ка­тего­ричес­ки и за­яв­ля­ет: "из­вес­тный аме­рикан­ский пи­сатель". Как мог бы из рус­ских им­мигран­тов ска­зать раз­ве что На­боков и, по­жалуй, Брод­ский, из­да­вав­шие кни­ги на ан­глий­ском. Но ни­ког­да бы се­бе та­кого не поз­во­лили. На Вос­то­ке есть пос­ло­вица: име­ющий мус­кус в кар­ма­не не кри­чит об этом - за­пах сам ска­жет.

 Куль­тур­тре­гера­ми здесь ста­ли по­лу­об­ра­зован­ные лю­ди, из тех, кто по­бой­чее. Они дер­жат га­зет­ный, жур­наль­ный, те­ле-, ра­дио- и про­чий куль­тур­ный биз­нес. Со­чиня­ют ро­маны и сти­хи, ка­ковые из­да­ют на свой кошт. На ро­дине они бы­ли мас­со­вика­ми-за­тей­ни­ками, про­паган­диста­ми, рас­простра­ните­лями би­летов, по­лит­ру­ками, тай­ны­ми ос­ве­доми­теля­ми, лек­то­рами об­щес­тва "Зна­ние" и про­чее, то есть вер­те­лись в ни­зовой сфе­ре со­вет­ско­го куль­тур­но­го сер­ви­са. Всту­пали в ком­партию, ли­зали на­чаль­ству ни­же по­яс­ни­цы, чем оно вы­ше, тем ли­зали ни­же. Здесь они на­конец уто­лили свою дав­нишнюю меч­ту: ста­ли за­мет­ны­ми людь­ми. Им и там, на нес­клад­ной на­шей ро­дине, хо­телось быть на ви­ду. Но не шиб­ко им да­вали хо­ду, в том чис­ле из-за прес­ло­вуто­го "пя­того пун­кта", что, ко­неч­но же, бы­ло нес­пра­вед­ли­востью. Те­перь, меж­ду на­ми го­воря, при­ходишь к вы­воду - и по­делом, что не да­вали.

 И ник­то не за­меча­ет всей этой здеш­ней бес­смыс­ли­цы. А ме­ня, ду­рака, она ли­ша­ет по­коя, пря­мо бе­сит. Вмес­то то­го, что­бы пос­ме­ять­ся на все это, пор­жать с кем-ни­будь за рюм­кой вод­ки. Да не с кем. Вок­руг сплошь "сурь­ез­ные" лю­ди. Не пь­ют, не ку­рят, хо­дят по вра­чам. Од­но­му сме­ять­ся слож­но. На­чина­ешь по­ходить на ти­хопо­мешан­но­го. Од­но­му толь­ко пла­кать хо­рошо.

_____
(Ри­сунок http://www.liveinternet.ru/users/gallinnika/post294935452)