Что хочу - ворочу, радость творю

Явил­ся ми­ру яс­но­окий с ним­бом на го­лове и по­думал, ода­рю-ка я всех сво­их по­дан­ных, вой­ной ми­ровой по­битых и к ним при­со­еди­нив­шихся, ман­ной не­бес­ной. Приш­ла в го­лову эта­кая прос­тая, не­хит­рая мысль. Не лиш­няя бу­дем при­быль и к праз­дни­ку, и к лю­бому дню-зас­толью.

Что там по де­сят­ку ты­сяч, к го­дов­щи­не ве­сомой да и де­неж­ки бо­лее зве­нящие. Ка­кой-то там на Крас­ной пло­щади из сво­его кар­ма­на ты­сяче­руб­лёвки раз­да­ёт... А я из го­сударс­твен­но­го ко­шель­ка ра­зом по 75 тыщ вы­дам.

Да вот заг­воздоч­ку ка­кую мой ви­зирь вы­катил - дос­та­нет­ся ему на оре­хи, наг­лый та­кой: а есть ли в тво­их зак­ро­мах, все­могу­щий, столь­ко ман­ны? Возь­ми, го­ворит, свой ключ по­тай­ной, две­ри при­от­крой и пос­мотри, чем ты, яс­но­окий и все­могу­щий, бо­гат...

Чушь ка­кую этот ум­ник про­из­нёс. В царс­тве не­бес­ном все­го есть вдо­воль. И на по­дар­ки к праз­дни­ку ве­лико­му, и на ро­ды ра­ба вер­но­го, и на зав­тра­ки ино­ку, и на при­хоти же­лан­ные...

Да эти стар­цы пос­ле­во­ен­ные ещё на­родец ни­чего, до от­ды­ха пен­си­он­но­го мо­гут пов­ре­менить, са­ми пусть ру­ками по­шеве­лят, да и че­го по­лез­но­го в зак­ро­ма мои лич­ные-не­бес­ные до­бавят. Взгля­нул я на Зем­ли-вла­дения рос­сий­ские, на пу­ти из Пи­тера мно­го вся­кий бо­гатый люд доб­ра и цен­ностей под­собрал. Гла­за мне от сты­да и в дав­ние го­ды при­ходи­лось зак­ры­вать. Коль про­реха об­на­ружит­ся, скру­чу я их в ба­раний рог, всё что на­до выж­му, и на от­вар по­лез­ный ис­поль­зую. Паль­чи­ки об­ли­жешь (ко­му дос­та­нет­ся).

В не­бес­ной бух­галте­рии всё из­давна по по­лоч­кам раз­ло­жено. Циф­ра компь­ютер­ная пра­вит балл: что пос­ту­пило, что утек­ло. По­рядок пол­ный. По­это­му не уви­дишь там лю­дей по­чер­невших и лю­дей с зо­лотым пок­ры­ти­ем. Всё бе­лые, да бе­лые по жиз­ни с лю­бым за­гаром ис­то­ричес­ким. Ум­ные фи­зики дав­но ус­та­нови­ли. что бе­лый уро­вень-цвет по­луча­ет­ся от сме­шение всех-всех цве­тов. Ког­да по спра­вед­ли­вос­ти дос­та­ёт­ся каж­до­му, чтоб от нех­ватки не­об­хо­димо­го не стра­дал, от из­бытка не да­вил­ся...

Как-то да­же не по­нят­но, что за бла­годать ру­ку про­тянуть ино­ку за та­рел­кой се­дой го­рячей. А как ина­че?.. Мож­но, ко­неч­но, ко­му не по вку­су что-то са­мому за­пасть. Воль­но­му во­ля, ко­неч­но.

Да как-то без­ли­ко зву­чит всё: все­могу­щий да яс­но­ликий. Дам-ка я ука­зание к каж­до­му та­кому сло­ву до­бав­лять имя че­лове­чес­кое - Пу­тин. Как-то пра­виль­ней бу­дет зву­чать. Да и не на два кли­ка под­ряд, а без счё­та, от ду­ши. То есть, сколь­ко на ду­шу свет­лую - Пу­тин­скую - ля­жет. Пу­тин-все­могу­щий, Пу­тин-яс­но­окий...
 
А что вы ду­ма­ете, я не каж­дую ночь сплю? Вот в сле­ду­ющий раз вста­ну и ещё что прос­тое и яс­ное от­че­бучу... Да толь­ко мо­ему нра­ву луч­ше не пе­речить: аген­том чу­жерод­ным при­печа­таю и стра­дать на пу­ти в ад от­прав­лю. По­ка до это­го ада до­берет­ся, ему и ад ра­ем по­чудит­ся. Дру­жить со мной на­учи­тесь, а то вся­кая "учил­ка", го­лова то есть, от­ва­лит­ся. Знай­те: не для слов­ца крас­но­го го­ворю, прав­да эта сер­мяжная, мной в не­бес­ную пе­реде­лан­ная, во ве­ки ве­ков есть и бу­дет.