Стихи-2024 (10)

Эх, па­мять, па­мять! Сколь­ко в ней по­гиб­ло
Со­бытий на Ру­си и на чуж­би­не.
Заб­венье их, как во­рогов, нас­тигло,
Как буд­то их и не бы­ло в по­мине.

В по­тём­ках па­мяти мо­ей не вид­но
По­рывов прош­лых и ду­шев­ных бурь.
Так че­ловек ус­тро­ен, оче­вид­но,
Чтоб скрыть ошиб­ки, мо­лодос­ти дурь.

А впе­реди нес­хо­жие мо­мен­ты
Про­изой­дут в по­токе но­вых дней.
Они мель­кнут, как кад­ры ки­нолен­ты.
Чтоб заб­лу­дить­ся в па­мяти мо­ей.

                               х  х  х

Ког­да вес­ной всплак­нут бе­рёзы
И ждёт рож­де­ния лис­тва,
Не хо­чет­ся пи­сать мне про­зу.
Дру­гим за­бита го­лова.

Спе­шат ли­ричес­кие стро­ки,
Вос­торг при­сутс­тву­ет в кро­ви.
Сти­хот­во­ренья – те же со­ки,
О смыс­ле жиз­ни и люб­ви.

                      х  х  х

Всё ча­ще в не­бе ту­чи дро­нов.
В ушах сто­ит ору­дий рёв.
А по ЦТ – лишь часть уро­на,
За кад­ром ос­та­ёт­ся кровь.

Что про­ис­хо­дит, мы уз­на­ем.
Нам сто­ит толь­ко мыш­кой клик­нуть:
Стар­ту­ет Третья ми­ровая,
Но прит­во­ря­ет­ся кон­флик­том.

                      х  х  х

Не ро­вен час опять нас пре­дадут –
И хлы­нут но­вые по­токи кро­ви.
Мы не от­сту­пим. Это наш ре­дут,
Коль сно­ва пов­то­рит­ся час не ро­вен.

У рус­ских сла­ва – это кровь и пот.
Мы по-дру­гому жить не на­учи­лись.
И к это­му дав­но при­вык на­род.
Мы по­беж­да­ем. Что бы ни слу­чилось.

                       х  х  х

Сколь­ко пла­нов у нас – гро­мадьё!
И мы стро­им всё но­вые пла­ны.
А кру­гом – и враньё, и ворьё,
И рас­тут в на­ших пла­нах изъ­яны.

На­лива­ем с улыб­кой вин­ца,
Чтоб ду­ша, как уме­ет, за­пела.
И мы пь­ём, как всег­да до кон­ца,
За ус­пех без­на­дёж­но­го де­ла.

                          х  х  х

Жи­ву как буд­то на чуж­би­не,
При­чём уже ко­торый год.
Сре­ди ка­кой-то чер­товщи­ны
И но­во­яв­ленных гос­под.

Мол­чит Рос­сия, вы­мирая,
Всё мень­ше де­ревень и сёл.
По су­ти, мы дош­ли до края –
До­ма, как ульи и без пчёл.

Ник­то не выг­ля­нет из до­ма.
Ниг­де не зак­ри­чит пе­тух.
Без­жизнье. Как это зна­комо:
Раз­ру­ха, па­ути­на, пух…

За сце­ной жиз­ни на­ши бе­ды.
На сце­не шоу, блуд тол­чётся…
Враг на­чал праз­дно­вать по­беду,
За­быв, что рус­ский не сда­ёт­ся.

Ку­да нас вы­везет кри­вая,
Ска­зать, приз­нать­ся, не бе­русь.
Но без сом­не­ний точ­но знаю:
Бы­ла и есть, и бу­дет Русь.

                      х  х  х

Без раз­лук не бы­ва­ет люб­ви.
Но бы­ва­ют та­кие раз­лу­ки,
Ког­да чувс­тва по­мер­кнут в кро­ви –
И друг к дру­гу не тя­нут­ся ру­ки.

За­вер­шая зем­ные ски­тания
Средь при­лива бо­лез­ней и мук,
К нам при­ходит по­рой по­нима­ние
Со­дер­жанья люб­ви и раз­лук.

Обе­щание на зо­лотой свадь­бе
Ни­ноч­ке Гай­во­рон­ской

Лю­бить те­бя до окон­чанья ве­ка.
Хра­нить все чувс­тва в па­мяти сво­ей.
Смот­реть в гла­за – и ви­деть че­лове­ка,
Ко­торо­го ты лю­бишь всё силь­ней.

Лю­бить твой об­раз жен­ский не­ус­танно,
Как чис­то­ту на­чала гор­ных рек.
Це­нить и то, что ты всег­да же­лан­на,
Как Бо­гом мне вру­чён­ный обе­рег.

                              х  х  х

По те­леви­зору по­беда за по­бедой
И обе­щанье зав­траш­них по­бед.
Та­кое впе­чат­ле­ние, что бе­ды
Ос­та­лись по­зади. Их боль­ше нет.

Моз­ги про­мыты – кро­ток наш на­род.
Как про­мыва­ют, вы су­дите са­ми.
А за ок­ном уже ко­торый год
Рос­сия умы­ва­ет­ся сле­зами.

Ду­ша бо­лит и но­ет, а го­да
Мель­ка­ют, буд­то бы прис­ни­лись.
Квар­ти­ра, «Ла­да», да­ча и еда –
Всё это, чтоб ду­ша уго­мони­лась.

Тре­вога не ухо­дит из гру­ди:
Уж слиш­ком Русь рис­ку­ет по­терять­ся
В зем­ных прос­то­рах. Что там впе­реди?
Че­му ещё при­дёт­ся удив­лять­ся?

                      х  х  х

В Рос­сии ма­ло что ме­ня­ет­ся:
Ма­шины, те­лефон, одеж­да…
Русь, как и преж­де, сно­ва ма­ет­ся,
Не вы­ронив из рук на­деж­ду.

Всё те же фо­нари на Нев­ском.
Рас­коль­ни­ковы к нам всё бли­же.
Опять всё ви­дит Дос­то­ев­ский:
Кто ос­кор­блён, а кто уни­жен.

А Го­голь смот­рит, не­под­вижно
Но­гами впив­шись в пь­едес­тал.
Всё, что в Рос­сии, ему вид­но.
Мол­чит. Он всё дав­но ска­зал.

Раз­ру­ха в го­ловах. По­пыт­ка
Скру­тить вра­га без­дарным трю­ком –
Для всех на­родов это пыт­ка.
До­нецк. Хож­де­ние по му­кам.

Власть как всег­да – око за око.
Ви­сит да­мок­лов меч – тюрь­ма.
Кто там, как па­рус оди­нокий?
Стрел­ков. И го­ре от ума.

Рос­сию сно­ва рвёт на час­ти
От­ряд из­вес­тных нам гос­под,
Чтоб на об­ломках са­мов­ластья
Ду­рить до­вер­чи­вый на­род.

                        х  х  х

Сон

Я слы­шал не раз по­та­ён­ные зву­ки.
Му­раш­ки по те­лу но­сились не зря:
Всё гром­че от­ку­да-то слы­шались сту­ки.
Ску­чали ско­рее все­го с ал­та­ря.

Вдруг го­лос Рос­сии: «Спа­сите! Я гиб­ну!
Ужель вы не ви­дите, я на краю…
Вы пре­дали всё: мои гер­бы и гим­ны,
И прош­лую гром­кую сла­ву мою…»

Не­уж­то тот сон, что при­видел­ся, ве­щий?
Не ве­рю! На бит­ву ме­ня сна­ряжай!
Счас­тли­вый ис­ход нам и Бо­гом за­вещян.
На Бо­га на­дей­ся, но сам не пло­шай.

Учас­тник СВО

Про­тез но­ги он по­лучил не­дав­но,
А те­леви­зор слу­ша­ет дав­но.
На нер­вы да­вит фрон­то­вая дан­ность:
Не смот­рится как ста­рое ки­но.

Он слу­ша­ет и то, и это мненье.
В ду­ше ца­рит тре­вога и тос­ка.
И дол­го бу­дет пом­нить то мгно­венье,
Как пу­ля прос­висте­ла у вис­ка.