Подборка стихов "Сирень"

Си­рень

Тя­жёлый дождь расс­тро­ил пла­ны,
За­ныл тос­кой, как в зу­бе нерв,
Но гра­дом сшил вес­не гу­ман­ной
К за­кату дня су­хой крим­плен.

Вот вдруг, ко­неч­но же, на­роч­но
Сло­жил кон­трас­та­ми пась­янс,
Сти­хий гла­венс­тво над всем про­чим
Явил оче­ред­ной се­анс.

За что да­рить ап­ло­дис­ментом
Его пы­тал­ся праз­дный люд,
От вос­хи­щения мо­мен­том,
Не смыс­ля о по­даче блюд.

А цель дож­дя сов­сем иная,
В его пе­чали скры­тый смысл,
Он, как и мы, лю­бя иг­рая, (в лю­бовь)
Ду­шой жи­вет в пы­ли ку­лис.

Он ра­зыг­рал та­кую дра­му,
Та­кою сы­тость кра­соты
Ме­няя цвет ок­на и ра­мы,
Чтоб по­дарить вес­не цве­ты.

Да, да, его гро­за и буй­ство,
Ког­да про­шёл бес­цель­ный день,
Чтоб сшить из ка­пель вихрь ис­кусс­тва,
Ро­дить мах­ро­вую си­рень...

Вой­на

И ник­то уже не ска­жет,
И ник­то уже не спро­сит...
Как сог­реть улыб­кой влаж­ной,
Как с ре­кою плы­ли ко­сы...
Как озяб­шею моль­бою
На ро­су ло­жились гу­бы,
Как вос­пе­тою звез­дою
О люб­ви гре­мели тру­бы.
О гла­зах ник­то не вспом­нит,
Этой под­не­бес­ной му­ти
Не поп­ро­сит ан­гел кро­ви,
А хлеб­нёт смер­тель­ной су­ти...
И вес­ны он не за­хочет,
Для вес­ны мо­гилы ма­ло,
Как рас­четли­во и точ­но
Смерть до­рогу рас­пи­сала.
Ро­дилась ты обе­лис­ком,
Сам­кою, не знав­шей пло­да,
Из сож­женно­го ба­тис­та,
Ис­ка­лечен­ной сво­боды.
Ты без­жа­лос­тно без­дарна,
Вы­род­ков сво­их пле­шивых
На­деля­ешь под­лым пра­вом,
Вру­щею и злою си­лой.
Твое имя - от­вра­щенье,
Месть, по­зор, се­дые де­ти.
Где те­перь люб­ви вол­ненье
Мо­жет жить на этом све­те?
Как, от­ку­да чер­пать ве­ры?
Я не знаю, я не ве­рю...
Над зем­лёю пе­пел се­рый,
Я не знаю, я не ве­рю.
 
Вер­ну­лись на рас­све­те

Вер­ну­лись на рас­све­те,
Ака­ции в пы­ли,
Из­но­шен­ные пле­ти,
Бич пра­вед­ной зем­ли.
Не­вер­ные под­ру­ги,
Не­лепые жа­бо -
Угод­ли­вые слу­ги,
Взбе­сив­шихся ра­бов.
Пыль­ца пус­той гор­ды­ни
Взмет­ну­лась к не­бесам.
По­руган­ная ими,
Спус­ти­лась к об­ра­зам.
И блес­ком уни­женья
Го­рит ее по­зор,
И как одеж­да мщенья,
Ей зо­лотой убор.
И ру­ки пи­анис­тки
Не вы­молят судь­бы,
А бу­дут обе­лис­ки,
мо­гилы и гро­бы.
И пе­пель­но се­дая,
Ры­дань­ям зап­ре­тя,
Все так­же мо­лодая,
Об­ни­мет мать ди­тя.
И толь­ко струй­ка алым
Зас­ты­ла на вис­ке
Нет вет­ра, ти­хо ста­ло
И гу­бы в мо­локе…

...И бы­ло в ней что-то вдовье

...И бы­ло в ней что-то вдовье-
Бе­зудер­жность си­них глаз,
Не­вып­ла­кан­ных лю­бовью,
Нет­ро­нутых жа­ром фраз...
И грусть глу­бины чер­нее,
И горь­кий из­лом бро­вей,
Тра­гич­нее и яс­нее
Тос­ку вы­дава­ли в ней.
Я встре­тил её слу­чай­но,
Из цер­кви уже вы­ходя,
Нес­ла она Бо­гу тай­ну,
Что пря­тала, в пол гля­дя.
Со мной не стол­кнуть­ся что­бы
Рес­ниц при­от­кры­ла тень
И быс­тро под хра­ма сво­ды
Уш­ла в вос­кре­сенья день.