Подборка стихов «Бедный Мальчик»

В этом уг­лу дво­ра
                рас­пусти­лась не са­кура,
                А не­замет­но – виш­ня.
                 Это не цве­тенье каш­та­на–ора­кула,
                Кри­чаще­го пыш­но,
                Это поч­ти еще не рас­кры­тие
                Поч­ки с над­ры­вом,
                Это по­ка еще не из­би­тые
                Мо­лит­вы, при­зывы,
                Это еще не вос­по­мина­ний ро­зы,
                Ко­люч­ки и тер­нии,
                Это еще не про­литые сле­зы,
                А толь­ко тер­пе­ние,
                Это еще не го­речь поз­на­ния,
                А дро­жанье улыб­ки
                Сквозь от­кры­ва­ющи­еся очер­та­ния
                Веч­ности зыб­кой…
                В этом уг­лу дво­ра…

***

                       Все ли­ца ка­жут­ся род­ные,
                       Идут, спе­шат, сме­ют­ся и тру­бят,
                       И все по­хожи – судьи ро­ковые,
                       И «не убий» – над  каж­дым стяг.
                       Но пос­лу­шать выс­тупленья, ре­чи,
                       По­читать ис­то­рии стра­ницы…
                       Кто же про­лива­ет кро­ви ре­ки?
                       О не­уже­ли… род­ные ли­ца!?        

***

                          По ка­лен­да­рю не по­луча­ет­ся:
                          Ле­том – жес­ткие хо­лода,
                          И зи­ма все ни­как не кон­ча­ет­ся,
                          А зи­мой – теп­лынь, как бе­да,
                          Но при­рода не при­выка­ет,
                          Она прос­то схо­дит на нет
                          И по­тихо­неч­ку ис­че­за­ет,
                          И ухо­дит в веч­ность – на крест.

***

                          Мы все по­няли: это нес­бы­точ­но,
                        По­жале­ли тай­но о том.
                        И ра­зош­лись: и шы­тым, и кры­точ­ным
                        Все пок­ры­то: же­лезом и сном.
                        Но уте­шим мгно­вения веч­ности –
                        И проз­ренье, рас­пятье и ад –
                        И в мо­лит­вах поп­ро­сим у греш­ности,
                        Чтоб она пов­то­рилась опять.

***

                     Ник­то не зна­ет: кто ты?  чей?
                     Иль это ро­дина, иль заг­ра­ница?
                     Жи­лища, ма­гази­ны, ли­ца лю­дей,
                     И каж­дый ку­да-то всег­да стре­мит­ся?
                     И всем ка­жет­ся, что каж­дый – свой,
                     Еда, одеж­да, не­бо, пти­цы,
                     И каж­дый шаг – по зем­ле род­ной,
                     И каж­дый вздох – жиз­ни час­ти­ца.
                     И ты идешь – прос­то жи­вешь,
                     Улыб­ки, сле­зы, как у всех лю­дей,
                     И сол­нце  вез­де ты уз­на­ешь,
                     И се­бя, ты, как и все, –  ни­чей.                    

 ***

                        И вов­се это  не не­пер­во­род­ный, не грех,
                        Не грех, а обыч­ная лю­бовь зем­ная.
                        Да,  мгно­вение, но
                                               по­нят­ное для всех
                        И по пра­ву на­зыва­емая – свя­тая.
                        Ведь толь­ко оно
                                              дос­той­но люб­ви
                        На зем­ле лю­дей бе­зутеш­ных.
                        И как и чем по­том не на­зови,
                        Грех – зап­ретный, 
                                        лю­бовь – без­греш­на.

***

                Де­рево ведь то­же че­ловек,
                Вот оно ле­жит – его так жал­ко,
                Сва­лен­ное, как сва­лен­ный век,
                И уже ва­ля­ют­ся на свал­ке.
                Век слав­ных заб­лужде­ний и идей
                И не­видан­ных эк­спе­римен­тов,
                Унич­то­жен­ных сво­рою вож­дей,
                Жал­ких про­ходим­цев –
                                     злоб­ных эле­мен­тов.
                Жал­ко, но все же
                                по­казав­шем путь
                К все­об­ще­му, спра­вед­ли­вей­ше­му счастью,
                А те­перь вот и
                          не под­нять, и не вспор­хнуть
                С его ве­ток пти­цам и за­чать­ям
                Доб­ро­ты, со­чувс­тви­ям и слез,
                Под­ви­гам от­ва­ги,  заб­луждень­ям…
                Схо­дят мил­ли­оны лю­дей, бе­рез…
                И не­вежес­тво нам аз от­мщень­ем!
                Де­рево ведь то­же…